Alejandra Pizarnik - Grafito sobre lienzo.

Rendición

Se adelanta el verano

con piel ardida y paso liviano,

cae furioso el sol

sobre los hombros

de esta rendición.

Yacen sueños

eternamente hundidos

como buques milenarios

en el abismo de tu corazón.

Locas manos retuercen tu cabello

y lágrimas de hielo

como actrices precoces

tras el pesado telón de tus ojos,

aguardan una señal.

Y las palabras

que agonizaron mucho tiempo

asfixiadas en tu pecho

hoy son tan solo un gemido.

No hay mas camino que el dolor

y lo saben tus labios que se tensan

en una mueca nerviosa.

¿Cuantas lluvias necesito

para lavarme las heridas,

para borrar esta fotografía

de tu desamor en carne viva?

¿Cuantos pasos andaré

para encontrar el olvido

cuántos inexactos mapas,

cuántas calles, cuantos ríos,

horas… cuántas?

Sostienes el cristal

de las excusas

que ambos sabemos

innecesarias.

No hay más que

lo de siempre,

pero distinto.

El calor

llegó para siempre.

El adagio de tus pasos

quiebra el mármol

del silencio.

Y no sabemos

en la derrota,

quién era el enemigo.

Alzo mi puñal afilado

Alzo mi puñal afilado

por la ira y labrado

por el viento amargo

de la iniquidad.

Ya tengo otro dueño

Ya me cansé de ti.

Es mi cómplice y mi aire,

el que levanta

el barro caliente

de este cuerpo oxidado,

de manos ardidas

y cansadas de plegarias,

Mis brazos ya no te sirven

mis ganas ya no dan más,

mi lengua respira voces

que claman por dignidad.

No puedo ser otra cosa

más que mi canto cambiado

a bramido de libertad

y las armas que me diste

serán tu fatalidad.

Bukowski - (grafito sobre lienzo)

Hank

Charles Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994)

A 17 años, andará de putas y regalando sus versos a toda esa cantidad de seres que no enloquecen nunca y llevan una vida verdaderamente horrible.
Quien puede seguir tus pasos para saber COMO SER UN GRAN ESCRITOR...

Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Vete al hipódromo por lo menos una vez a la semana
y gana si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier tipo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza.
No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
Y si tienes capacidad de amar,
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad
de la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Saborear la muerte
no es necesariamente una mala cosa.
Aléjate de las iglesias y los bares
y los museos y como las arañas,
sé paciente, el tiempo es la cruz de todos.
Más el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de pesos pesados.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres sin comida sin esperanza…
Entonces no estás listo
toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay, está bien igual.

En esta noche, en este mundo

-
…………………………………………………..A Martha Isabel Moia-
En esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe
no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible
sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!-

mi persona está herida
mi primera persona del singular
escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuaría siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos-
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más
palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción
y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo.
-
-
Alejandra Pizarnik
Los pequeños cantos
Poesía completa
Lumen, Barcelona, 2005